Die wahren Opfer schweigen.
Sie haben keinen Namen.
Begraben liegen sie auf Äckern,
wo Weizen wächst und Gras.
Und wenn der Wind die Halme streift,
kannst du sie singen hören
an einem spätem Sommertrag.
Und alle raunen: Lebe und vergiss!
Schreite weiter. Wir sind die Erde
neuer Kinder. Blüh‘ auf und bleibe heiter.
Und so vergeht die Schuld gewiss.
So wachsen Generationen.
Und jeder neue Mensch wird bald
in einer Welt voll Illusionen.
Die Wahrheit ist das Leben.
Das Leben wird nicht alt.